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Sagot :
Empieza en la mañana de un caluroso día de verano.Y sentada en su cama,Verónica leía su libro favorito.Verónica era una niña huérfana que vivía con su abuela ya que sus padres habían muerto en un accidente de tráfico. Aquel día,después de leer el libro,se quedo muy aburrida y no sabia que hacer hasta la hora de comer.Se fue a su cuarto y se quedo dormida.De repente oyó extraños ruidos que venían de la habitación de la abuela.Se levantó corriendo y fue a ver que pasaba y encontró a su abuela tapada hasta arriba con la sábana.Verónica la destapó esperando no encontrarse nada malo y vio....algo espeluznante....hayyyyyyyyyy......
lo puedes continuar a tu preferencia
Erase una vez,una joven escritora,soñadora y entregada a su trabajo,vivia de sueños y preferia vivir asi la sociedad intolerante,y estupida coomo siempre no la entendia.Era demasiado intensa,y emocional para la realidad,porque la realidad aveces puede ser tu enemiga y como tal aveces puede ser tu amiga como ocurrio aquella vez:
Plasmada entre osadas y elegantes palabras susurro el viento en una hoja de papel que habia plasmado ella con su tinta,soberana y majestuosa se entregaba por completo y entonces,sus sueños volaron hacia el horizonte y esa hoja de papel con solo un simple suspiro se alejo..
Esta chica llamada jade,extrañaba su hoja ,su hoja de sueños,sin saber que en aquel instante en que volo soplo y llego a los pies de su chico perfecto.
El lamado leo habia guardado aquella hoja y entonces cuando la leyo supo que ella era su chica perfecta, pero sin mas no supo que hacer y entonces olvido aquellos sueños descritos entre papel,pasaron 3 años y despues de mucho tiempo sus caminos se habian juntado tanto tanto el estaba enamorado de una amiga y ella de un amigo de el,pero entonces en aquel instante donde el viento soplo y un breve dejavu vino a su mente como si lo conociese asi de toda la vida jade empezo a recitar aquellas palbras que le habian enamorado a el,y entonces el saco el papel y ella supo que era el,dijeron en un breve suspiro:sabia que ellos no eran los correctos eramos nosotros los correctos,los intocables de letras sensibles y profundas.
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